En el aniversario de la muerte de Don Antonio.

Un 22 de febrero de 1939 fallecia en Colliure Don Antonio. Muy cerca de España pero fuera de ella... un hombre bueno que cometió ¿el delito? de ser opuesto a la España que se "construía" franco en forma de cruel dictadura.
Mi admiración a su figura, a su mente clara, a sus poemas y escritos grandiosos, a sus ideas políticas y, sobre todo a su amor a mi tierra soriana a la que tanto aprendió a querer y de lo que nos dejó grandes muestras escritas.
Hoy mis lágrimas afloran por su recuerdo, Don Antonio. Es para mí una gran referencia ; sepa que mi agradecimiento, por el legado que nos ha dejado y por su sorianidad, es muy elevado y me siento orgulloso de ello. Vd. sigue viviendo en el corazón de muchas personas aunque sus restos descansen a "cuatro pasos" de esa España que tan salvajemente le trató.

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"En cuestiones de cultura y de saber, sólo se pierde lo que se guarda; sólo se gana lo que se da"

"Si es bueno vivir, todavía es mejor soñar, y lo mejor de todo, despertar."

"En política solo triunfa quien pone la vela donde sopla el aire; jamás quien pretende que sople el aire donde pone la vela."

"La verdad es lo que es, y sigue siendo verdad aunque se piense al revés."

"Aprende a dudar y acabarás dudando de tu propia duda; de este modo premia Dios al escéptico y al creyente."
( Antonio Machado)
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¡Ya su perfil zancudo en el regato,
en el azul el cielo de ballesta,
o, sobre el ancho nido de ginesta,
en torre, torre y torre, el garabato

de la cigüeña!... En la memoria mía
tu recuerdo a traición ha florecido;
y hoy comienza tu campo empedernido
el sueño verde de la tierra fría.

Soria pura, entre montes de violeta.
Di tú, avión marcial, si el alto Duero
adonde vas, recuerda a su poeta

al revivir su rojo Romancero;
¿o es, otra vez, Caín, sobre el planeta,
bajo tus alas, moscardón guerrero?
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Se ha asomado una cigüeña a lo alto del campanario.
Girando en torno a la torre y al caserón solitario,
ya las golondrinas chillan. Pasaron del blanco invierno,
de nevascas y ventiscas los crudos soplos de infierno.

Es una tibia mañana.
El sol calienta un poquito la pobre tierra soriana.

Pasados los verdes pinos,
casi azules, primavera
se ve brotar en los finos
chopos de la carretera
y del río. El Duero corre, terso y mudo, mansamente.
El campo parece, más que joven, adolescente.

Entre las hierbas alguna humilde flor ha nacido,
azul o blanca. ¡Belleza del campo apenas florido,
y mística primavera!

¡Chopos del camino blanco, álamos de la ribera,
espuma de la montaña
ante la azul lejanía,
sol del día, claro día!
¡Hermosa tierra de España!